Cobl a écrit :
je l'ai croisé dans un bistrot parisien, un soir, il y a une vingtaine d'année...c'était le troisième jeudi de novembre, l'arrivée du pif nouveau...on a échangé quelques ballons, il m'avait impressionné par sa gentillesse...

un bon vivant et un talent fou....je fus fan du père Blondin :laclasse:

cabotdelaceze a écrit :
Je l'ai connu aussi...un peu.
J'ai même partagé sa table en une occasion. Je buvais ses paroles et lui, autre chose.
Un grand moment, dont j'ai tout retenu, dans les moindres détails. Il mettait de l'esprit et de l'humour dans ses phrases les plus anodines.
Par exemple, comme il bégayait un peu, il affirmait : "[i]Mon coureur préféré, c'est Levavasseur...[/i]"
Mais sa formule favorite, qu'il nous avait resservie au dessert, concernait les "haggies", ces panses de brebis farcies dont se délectent les Ecossais.
"[i]Quand on les sent[/i], disait-il, [i]on croit que c'est de la bouse. Et quand on les mange, on regrette que ça n'en soit pas....[/i]"

boeuf mode a écrit :
:bienjoué:
tiens je remets ça, je sais pas si tu l'avais lu

[b]Un véritable abandon[/b]


[b]Antoine BLONDIN, L'Équipe, 6 juillet 1961[/b]

boeuf mode a écrit :
:bienjoué:
tiens je remets ça, je sais pas si tu l'avais lu

[b]Un véritable abandon[/b]

Si le Tour de France n'était qu'une course cycliste, ce qui ne se vérifie que par intermittence depuis quelques jours, nous prendrions sur nous de parler de la transhumance qui ramène nos cordées de ramoneurs savoyards à quelques centimètres au-dessus du niveau de la baigneuse. Quand une sorte de courant électrique (d'où le nom de coureurs) sillonne les jetées-promenades, on éprouve en général un profond soulagement à voir surgir de l'eau des visages de sirènes prolongés par des queues de peloton, à renouer avec la muraille ruisselante d'un public dont le nombril attentif s'écarquille au passage de rescapés noirauds descendus d'une autre planète, à prendre sa part dans la tornade qui introduit la panique aux terrasses des salons de thé et relègue en bas de plage les éphèbes sculptés dans du pain d'épices. Si le Tour n'était que cette compétition ravageuse, en forme de violation de domicile, qui plie la coutume à sa loi, nous remettrions à plus tard, à la nuit tombante, le moment de méditer sur cette évidence, déplacée en ces lieux bruissants de colloques d'oiseaux et de refrains d'adolescents, que Louis-Ferdinad Céline ne nous dira plus rien des choses de la vie.

Mais le Tour est aussi un voyage. Quand l'état de siège s'y relâche, l'état d'âme reprend ses droits. Les tristes nouvelles du siècle nous parviennent. Nos chagrins passent les frontières. Aux douaniers italiens, nous avons dû déclarer, aujourd'hui, qu'il nous manquait quelqu'un. La mort de Céline ne frappe pas ses lointains confrères, elle bouleverse ses lecteurs, son prochain. Par un retour étrange, c'est nous qui avons l'impression de partir avant la fin et qu'on dépouille notre sensibilité. Nous sommes rendus à un mal, qui n'est pas celui du siècle, mais le mal de tous les siècles, et notre écho s'est tu, notre bréviaire s'est fermé. Il va falloir descendre en nous-mêmes pour entendre le chant que nous ne savons pas chanter.

Céline s'est éteint à Meudon, sur la route des Gardes, au milieu de cette côte, qui est à la fois le calvaire et le paradis des cyclistes. Mais je crois qu'ils s'ignoraient mutuellement. Il avait possédé jadis, quand il était le médecin des pauvres, une monstrueuse motocyclette à laquelle il tenait beaucoup. Ses ennemis y avaient mis le feu, comme on brûle une effigie, en l'occurrence celle du dénuement et du dévouement. Car il pratiquait le sport dangereux qui consiste à aimer les hommes sans le leur dire.

Bien plus : il n'était membre d'aucun club. Ce routier du bout de la nuit pratiquait en cavalier seul, drapé dans sa houppelande, appuyé sur son bâton, berger généreux et farouche, provocateur et humilié. Il est très honorable, pour tous les gens qui prennent une plume, de penser que l'un des deux ou trois plus grands écrivains du siècle vivait sans ressources et sans avidité, loin des récompenses, sinon livré aux outrages.

Nous avons appris sa mort dans les faubourgs de Turin, chantiers rocailleux qui eussent arrêté son regard bien qu'un peu trop lumineux. Une clôture plus fragile que les parois d'un coeur -on en percevait le moindre battement - nous séparait d'un hospice semblable à celui où il exerçait autrefois à Courbevoie. Un vol de cornettes d'une blancheur très douce passait et repassait dans la poussière du matin : les petites soeurs invisibles conduisaient au grillage leurs pensionnaires claudiquants, hommes et femmes aux yeux pailletés de naïveté que notre manège comblait de joie gloutonne et qui s'abandonnaient, loin des nuages, à la faveur tranquille de vieillir sans génie.

Nous attendions de la course qu'elle dissipât notre malaise. Les premières heures furent d'un défilé, scandé par l'apparition régu1ière des charmantes pagodes de cantonniers aux murs couleurs de Cassate. À l'image de ces monuments, qui prolifèrent dans le Piémont, où l'on voit des bersaglieri moustachus figés dans la position : " Arrêtez-moi ou je fais un malheur ! ", les coureurs semblaient coulés dans le bronze d'une agressivité paisible ; les inscriptions, tracées sur l'asphalte, demeuraient lettre morte ; les " Forza ! " de la route ne rencontraient aucun écho et le peloton aucun clin d'oeil. L'ennuyeux, disait déjà Céline, à propos de la guerre, c'est que ça se passe le plus souvent à la campagne. Il en va parfois de même du Tour de France.

Mais, tout à l'heure, nous nous endormirons face à la mer.


[b]Antoine BLONDIN, L'Équipe, 6 juillet 1961[/b]

cabotdelaceze a écrit :
Blondin parlant de Céline...
Ces deux-là aussi avaient, au fond des yeux, la petite félure de la désespérance, qu'ils ont tenté d'oublier différemment !
Et en commun, un immense talent...
Amis d'Opiom qui ne l'avez pas encore fait, lisez donc l'[i]Ironie du sport [/i]qui rassemble les meilleures chroniques de l'Antoine !
Et puis bien sûr lisez ou relisez le gars Louis-Ferdinand : son incomparable Voyage au bout de la nuit, Mort à crédit ou D'un Chateau l'autre.
Une foix évacué son détestable antisémitisme (comment lui, le médecin des pauvres, qu'il soignait gratuitement, a-t-il pu épouser ces épouvantables idées, c'est un vrai mystère...) vous découvrirez un immense écrivain doublé d'un peintre incroyablement précis de l'âme humaine.
Et puis il écrit comme on parle et ce style très particulier ne peut que plaire aux jeunes ! Rien de pompeux chez Céline, tout est naturel.

boeuf mode a écrit :
pareil que théo ! :bienjoué: