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A la Ste Léa, après avoir baissé, on tend vers les A

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    Mes petits canards en sucre, quel bonheur de vous retrouver ce soir ! Il faudra remettre le couvert
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    Cétacé prête moi ta lyre afin qu’anvers je puisse dire l’un des combats les plus fameux qu’il y eut jamais sous les cieux. Impossible qu’il dit le baleineau, pas à Anvers puisque c’est pas un endroit, si au moins c’était La lazio, là n’importe quel chemin t’y mène…..Anvers que les belges prononcent Anverssssssss, et nous en vert, alors qu’ils rigolent quand on dit fusillllllllll qu’ils prononcent fuzy.
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    Mes enfants, quelle triste soirée,

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    Alors voilà, je me lance dans les éditos après plusieurs heures suées ce week-end pour pondre quelque chose, je croyais avoir touché le saint (van) Graal...
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    Bonsoir mes Pioupious,

    Le dilemme de la soirée : c’est l’œuf qui fait la poule ou la poule qui fait l’œuf ?
    On a perdu 2 points ou alors on en a gagné un ?
    Manque de fraîcheur pour les uns, manque de réalisme pour les autres, manque une dose dans mon verre de calva pour moi.
OM-Milan A.C 1993 : Mille ans sans Raymond... 26/05/03 Convertir en PDF Version imprimable Suggérer par mail
image Dans le baba à Lisboa, fort marri à Bari, je refusais désormais toute panique à Munich. Une mise en bière dans la cité de la chose me paraissait caduque. C'est donc de bonne bonne bonne, bonne humeur, ce matin-là que je me levais du pied gauche en ce 26 mai 1993. Y'a des matins comme çà. Je me rappelais encore comment le vieux natif de Molenbeck avait enrhumé le grand Milan en 1991, le tenant en échec sur sa pelouse fétiche de San Siro puis comment il l'avait renvoyé les stars rossoneri à leurs chères études au retour dans une ambiance plus qu'électrique si vous voyez ce que je veux dire.

 

Ainsi donc la journée se déroulait de manière fort classique. Le midi, je dévorais une escalope milanaise arrosé d'un vieux chianti pas piqué des hannetons. Après avoir traîné ma peau dans quelques rades à matelots du cœur de Nantes et siroté des glass avec les filles afin de tuer le temps qui me séparait de l'heure H, je réintégrais au crépuscule mon home sweet home. Ma femme qui n'a jamais supporté le moindre ballon rond, s'apprêtait à sortir pour une soirée entre amies…

 

C'est donc seul avec mon basset-hound et quelques fioles de houblon fermenté, en survet viet importé de Hanoï, mes pieds bien engoncés dans des charentaises old style que j'assistais au sacre de l'Olympe et à la montée de Phocée sur le toit de l'Europe. La suite fut plus délicate. Mille ans sans Raymond, c'est difficile à vivre…

 
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