Quand l'imagination doit combler l'ignorance, on imagine facilement n'importe quelle pancarte, plantée là à l'entrée de n'importe quelle bourgade ; et toutes pourraient se nommer Guivarc'h sans que ça ne choque quiconque.
Je m'imagine aussi dans une taverne joyeuse et mal éclairée, porté par un dynamisme et une patate dignes d'un Alain Souchon par temps de pluie.

Afin d'affronter la froidure endoumoise, je décidais de me canelloniser dans ma couette. Et ainsi, la tête enfoncée dans l'oreiller, je rompais avec mes travers sains d'outre-Atlantique. Sur le dos, un Gainsbourg dans la platine, un plafond haut, quelques sons d'orgue classieux... Je sombre dans mon coma matinal, comme une ancre au fond de l'eau.
J'avais même oublié cette terrible sensation de sécheresse au réveil à cause de cette climatisation trop aride et qui farcit les narines. Et à propos de choc thermique, comme les Olympiens, je suis passé du chaud à l'effroi en regagnant la ville au grand port malade.

Sus aux interrogations graves à même de vous bousiller vos rêveries de l'aurore ! Je suis mort et éthéré. Je suis monsieur Décédé.
Méditant sur les bienfaits de manger la couenne du jambon lorsqu'il fait très froid, je finis par me demander si, à Lorient, on gardait le jambon autour du gras... Et qu'allait devenir mon tsunga noir, si je venais à migrer définitivement vers les demeures éternelles à cause d'un passage top rapide du Brésil au grésil ?

Question cuir rond, c'est la ville des manieurs habiles, des amateurs du beau geste. Le fameux contrôle lorientais... Ici, Steve Marlet aurait été crucifié sur le ventre, face au bois !
En signant à Marseille Ziani a choisi un autre type de rade.
Qu'importe, l'OM de cette année ne s'est jamais imposé face aux anciens clubs de l'ami Karim. Ce n'est pas à la mi-carême que ça devrait changer... Vu l'effectif embarqué dans la galère pour Lorient, le seul exploit envisageable serait de piquer un phare en Bretagne.
Notons enfin que c'est aussi dans les usines lorientaises de que premier Croustibat fut assemblé , en 1991.
Cette année là, un autre héros local, Soldat Louis, avait 8 ans.
Je m'arrêterai là. La sinistrose du footeux, ça craint. Et de toutes façons, les Bretons, ça sert à rien@Dupontel