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 L'important, c'est la rose !
Ô Toulouse, un sanctuaire pour l'ibère, t'es ! … à l'inverse de Madrid où le rouge hait le noir surtout quand il déboule dans l'arène (comme me disait le Petit Prince, duraille pour sa rose, l'épine qu'a pétale : si tu bourres la reine, choisis le roi).
Pour l'Ibère et aussi pour le mong, le pieds-noir, le maghrébin, le canard de minuit, l'arbre à came, le juif errant, l'ermite de la caverne, l'handicapé vengeur qui m'a secoué tel zorro, le Marchand, le Tapis et tout étranger Camus ou camé, camarade gay ou triste, macaque à banane ou métèque à beau nez. En regard, t'es pathétique, ô Madrid : pour qui a pris goût aux échecs : entre le rose et l'aigri, peine capitale pour qui le mat adore ! Mais surtout, laisse Pagnol à Aubagne ! Pour apaiser des tensions provisoires et se faire cageôlier, nous, on préfère les cagoles, même à Béziers.
La paille et la poutre : la parabole selon Saint Luc
Ainsi, sans subir lois blanches du Capitole, foi de canard, où l'ire ibère y pare son épine d'une cape pétale “vert million de douleurs, baby”, les feuilles qu'ami ramasse à l'appel, faut les balayer devant sa porte pour l'aider mon voisin (s'y nettoie c'est donc ton frère), un sobriquet à jet rare c'était vain pour la flambée d'un feu de paille qui éclaire obscurs : ainsi j'ai su, elle est douce à poutre ; une première comme union (en foncé, les démons voient saint et au cachot t'y-es, maté par un Judas : le juge hélas a Saint !) Imaginez la cène de ménage, l'âme en table de la loi. Certes, la poutre effraction, ça sent pas la rose… Si ce sont amis que vent emporte, le vent t'aide : “Cherche tête de turc pour beau commissaire : récompense !” Pour la mise à mort*, la mise aux plis* en plis* voire la mise aux fers* il vaut mieux offrir, tout principe ôté, aux frais de la Princesse même sans remise de peine, sans faire tort aux uns ni aux autres (les petits, les sans grade, un café, olé ! et l'addition) et franco de port pour l'expédition.
Quand l'ange passe … elle l'a cueilli, la cité des violettes ! Tout comme Marseille, dont la racine de l'ardente sagesse est mélange, même si les deux cyprès de nos campagnes n'invitent plus guère que devant les portes des cimetières.
*rayer les mentions utiles (nous sommes tous des railleurs), et santé (mais pas celle de Paris, autre peine capitale), surtout pour Santos ! @le chat beauté était en noir
Partage + avaleurs, ajoutés = Menu des fêtes
Avec toutes ces valeurs communes (je ne parlerai pas des défaites de Lorient exprès ni du régime bananier d'un Olivier Sadran dur qu'harasse Cédric), même si on en vient à en découdre ainsi Pénélope pour ne pas faire tapisserie, avant d'en venir aux mains, métissons de conserve un message de bienvenue et de fraternité : autant en venir humain pour que l'alibi joie demeure sans brûler celui qu'a tares, comme je le dirai tantôt à ma voisine d'apéro en le regardant se désintégrer comme le glas sonne quand l'eau paiera : “Ni noir, ni gris, mais troublant ; suffit d'être bien fait. L'important, si elle arrose, c'est l'être à point !” Faut dire qu'elle sera déjà à six milles comme si mon discours absorbait la méthode des intègres : l'anti-catharsis du glaçon dans le pastis t'assoupit, comme un remède ultime à la purification… et te nique ! Comme quoi il n'est pas de bon aloi, surtout quand elle est blanche, de la gaver pour retrouver le bon ton.
En maintenant ici et bien tendu le fil d'Ariane, l'espace sous la ligne Imaginot —si cher à nos trifides langues d'Oc, au nom du Jubilet du Codaing et du saint Espi, ainsi soit-il !— préservera du délit de sale gueule noire pour qui veut se faire une toile : quand les mots des banderoles voleront, les joyeux chefs d'espadrilles, saouls, là, se mêleront ! Et pour soigner les maux des banderilles, Il suffira de sortir du placard celle que mama, douce avec les durs, nous avait jadis tricotée, désespérant de prendre son pied (y'a qu'Ulysse qui ne s'use que si l'on saint suaire, Oh, eh … en coulisse !)
“Bienvenue chez les gentils !”
(je radote, je sais : Pâris, Pâris, on t'adule ! @Hélène_et_les_garçons)
Oh to loose, nous sommes des joueurs de blues !
Après une profession de foie “mal à bile” dans une ville si rose que le rouge tu le gardes pour ceux qu'a saoulé le vain Blanc du foie gras –il en est encore au bordeaux– la faim des haricots pour celui qu'a pris tôle, avis aux amateurs (blanc sur rouge, rien ne bouge… tu parles !) Surtout ceux qui se font un sang d'encre ! Si t'en as gardé sous la dent, faut savoir que le cachou la jaunit et alors là, défense de sourire : désolé, mais t'es fessé ! On en arrive ainsi à une équipe de briques et de broques, des cavaleurs ajoutés à des braques… assez ! Mais somme toute, un sacré milieu récupérateur. Capoue et Didot : deux qui l'Etienne, et Pantxi Sirieix : un qui s'accroche aux basques, même qu'il a fait partie de la sélection.
Quant à la défense d'affichée, pour Mauro Cetto, beaucoup trot tôt vu qu'il était suspendu, tout en espérant qu'Albin ait bon dos, surtout si c'est Cédric qui en dernier rend part du gâteau !
Au jeu du saute-mouton, faut pas de grand écart à saut, au risque de s'en faire boucher un coin, mais vu qu' “y a qu'1 chveu sur la tête à Mathieu”, rendons-le à César.
Et pour l'attaque, la crise du cœur, sur sa Pierre à André faudra pouvoir graver ci-gît gnaque.
Sinon, un comble quand m'aime pour un entraîneur qui s'appellerait presque câlin parfait : Casanova !
“L’homme ne peut jouir de ce qu’il sait qu’autant qu’il peut le communiquer à quelqu’un.”
in l’Icosaméron
Bon match !
P.S. : Ici, finalement, la sègue, on l'aime, mais Royale comme le couscous de Castelnaudary !
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