 Quand le malheur frappe à la porte, il y a toujours un abruti pour l’ouvrir. José Anigo n’échappe malheureusement pas à la règle. Et comme un malheur n’arrive jamais seul, cet été l’OM a enregistré les arrivées de Mendoza et Gimenez. Si pour le premier, sa provenance a tout de suite intrigué et laissé les supporteurs sceptiques, l’arrivée de Gimenez fut perçue d’une toute autre façon.
Sa nationalité, son club formateur, ses statistiques affolantes, ses débuts encourageants ont de suite fait l’unanimité chez les supporteurs qui se prirent à rêver au serial buteur qui allait faire de nouveau chavirer le Vélodrome. Tout le monde voyait en lui un joueur dans la lignée des Batistuta, Crespo ou autre Trezeguet. Mais du Trezegol, on oublia bien vite les goals pour ne finalement garder que l’image de ce maillot floqué treize qui hante depuis lors nos surfaces à notre grand désarroi. Les hauts les cœurs laissèrent très vite place aux hauts le cœur à chacune de ses prestations.
Incompréhensible. Comment ce Lucky Luke de la Pampa qui tirait plus vite que son ombre (même quand il n’y avait pas de soleil) a pu du jour au lendemain perdre tous ses moyens ? A tel point qu’il est devenu, aujourd’hui, aussi difficile de distinguer une andouille de Guéméné d’un Gimenez en train de se démener dans la surface de réparation adverse.
Tous les psychanalystes vous le diront, c’est souvent dans le passé que l’on trouve les principales raisons des blocages. Alors tout logiquement, je me suis penché plus attentivement sur le passé de notre joueur pour essayer de percer le mystère.
Christian fut recueilli très jeune par une tribu d’indien Guarani à la frontière Brazilo-Argentino-Paraguayenne au fin fond de la Mata Atlantiqua, près des chutes d’Iguazu. Le jeune enfant fut adopté par le chef de la tribu et son épouse. Très vite, Christian montra des aptitudes hors du commun, sa famille lui apprit alors à débiter les bûches à main nue, à rentrer du bois, à faire dégorger la papaye, à fumer le calumet. Ils lui apprirent aussi qu’on ne plaisante pas avec la tarentule, vous savez la grosse araignée qui rit quand on la bouscule. Mais ce qu’il préférait avant tout, c’est quand il partait avec sa mère découvrir la botanique. Et là, qu’elles soient naines, rampantes, arborescentes, ligneuses, rhizomateuses, aquatiles, rupestres, saxatiles, rudérales, sauvages, exotiques, urticantes, Christian les aimaient toutes et continua au fil de son adolescence à cultiver son amour des plantes. Il découvrit que chacune d’entre elles avaient un usage pour soigner et d’autres beaucoup plus ludiques lorsqu’elles étaient associées au calumet.
Tandis que beaucoup d’indiens mouraient d’ennui dans la forêt à cause du cul rare, Christian s’éclipsait pour aller dans un village proche où on y jouait un jeu étrange qui consistait à pousser une balle de chiffon dans une cage. Ce fût la révélation. Christian démontra des qualités exceptionnelles qui lui valut d’être repéré par Boca Junior, un club mythique d’Argentine.
Le succès fut immédiat dans les équipes de jeunes, Christian marquait but sur but. Mais plus le temps passait, plus Christian devenait nostalgique et s’isolait dans sa chambre pour mâcher la feuille de coca le tout en écoutant de la musique de chanvre, sa préférée.
La nature, la forêt, lui manquaient de plus en plus. A dix huit ans, Gimenez fit ses grands débuts avec les pros mais quand celui-ci entra dans la Bombonera, la pression était telle qu’il perdit tous ses moyens. Du coup, il partir vers l’Europe dans un championnat sans pression avec la réussite qu’on connaît jusqu’à ce qu’il retrouve une autre Bombonera : le Vélodrome.
Jeannot Fernandez va devoir sortir sa clé de douze pour régler la belle mécanique que fût Gimenez et trouver les mots pour le relancer : « Oh Jimmy, tiennes que tirar los dedos del agujero ».
En espérant que la fin de la crise de confiance arrive vite car le tunnel c’est comme le sein, c’est en voyant le bout que l’on devient heureux mais son niveau est tellement affligeant qu’il apercevra avant l’auréole du père à l’aréole mammaire.
Il ne s’agit là, bien évidemment, que de supputations d’un vil supporteur qui ne vit le sport que par procuration en se levant de son fauteuil de temps à autre que pour vociférer contre vingt deux gugusses payés jusqu’à cent fois le SMIC pour trottiner derrière une balle de cuir durant quelques minutes par semaine.
Alors vous comme moi, que ceux qui n’ont jamais succombé à la pression lui jette la première bière ! Réagir sur le forum
|
