Grimonprez-Jooris, c'est là qu'on lâche les canidés quand ils ont fini leur training. Pendant la semaine, l'éleveur sudiste Puel les prive de canigou-ronron à la bière et autre waterzooï à la poule importé du plat pays de Dany. Morts de faim, ils sont censés avoir les crocs et terroriser tout un chacun sur leur passage dans leur enceinte fétiche.
Cette saison, la taquetaquetique du sevrage leur réussit pas vraiment. Plus souvent qu'à leur tour, les braves toutous n'arrivent à mordre que la poussière. Ici, ils n'ont pas emporté le moindre morceau depuis plus de trois mois. De bonne augure, me direz-vous. Hum, pas tant que ça car depuis trop d'années, hasard ou coïncidence, l'odeur du phocéen leur file un appétit féroce…
Ça va faire un bail, gari, qu'on a pas ramené des points de nos expéditions dans le grand nord. La dernière fois, ça avait été le pompon. Et un 1 et 2 et 3 zéro, sauf que là, on était pas en coupe du monde… Loin s'en faut. On s'était fait piétiner comme des malpropres par la meute requinquée. On s'était fait déchiqueter corps et biens comme si leur vie en dépendait.
Ils nous avaient sacrément entamé dans nos certitudes, les bestiaux du froid. On était arrivé fiers comme des bars-tabacs avec bombage de torse et tout et tout. Ni une, ni deux, ils nous avaient renvoyé dare-dare à nos chères études. Bouffer du provençal, ça a l'air de les transcender façon huskies sur la neige!
Bon, pour l'heure, ils caracolent en seizième position, les molosses. Pas de quoi pavoiser. Le Claude, il serre les fesses car il est pas passé loin de la correctionnelle, la semaine dernière. Il a décroché un nul chez Pinuche-Printemps-Redoute qui va lui accorder un sursis en haut lieu. Mais gaffe à la rechute, allée du Petit Paradis, y'a pas que des enfants de chœur ! Seydoux mais pas pour tout le monde…
M'enfin, on va pas jouer les Saint-Bernard plus longtemps. Le coach lillois, il vit sa vie et advienne que pourrave. Diantre, on va pas souhaiter un échec de notre OM pour sauver sa barbaque à sézigue. La vie d'un éducateur n'est décidément pas un long fleuve tranquille. Pas vrai, l'Alain ? Lui, va falloir qu'il relève la tête et qu'il mate autre chose que son cahier à spirales. OK, il a le soutien du garçon Bouchet mais pour combien de temps ?
Contre les quenelles, y'a pas que ses oreilles qu'ont sifflé au sosie de Travolta. "Je suis insensible aux louanges et aux critiques", qu'il disait. Tant mieux pour lui, car à son sujet, les noms d'oiseaux volaient bas dimanche soir dans les travées du Vélodrome. L'ingratitude fait partie intégrante de la panoplie du supporter. L'amnésie aussi.
Bref, parlons peu mais parlons bien. Pour ce match, va pas falloir oublier de museler Manchev qui représente quand même la force de frappe majeure des Cerbères. Huit buts sur treize, le bulgare, il patauge pas dans le yaourt. C'est monsieur 60% ! De matière grise plutôt que de matière grasse. Dame, il en faut de la jugeote, un pion çà se marque pas qu'avec ses pieds…
Ensuite, faudrait songer à dégager une équipe type. A ce sujet, les retours de suspension de Drogba et Christanval vont faire un bien fou. Le premier est bien l'arbre qui cache une forêt de demi-chèvres. L'autre forme avec le géant belge une charnière solide. Il remplacera avantageusement Johnny décidément pas d'équerre. Tant qu'on y est, faut p'être arrêter aussi les tchèques en blanc. On est un peu trop à découvert sur le flanc gauche ces derniers temps. A terme, ça va finir par ruiner le moral.
Allez, on va pas continuer à être chien. On demande seulement à nos Olympiens de pas servir de nonosses aux cadors. On voudrait assurément qu'ils retrouvent la rage de vaincre et qu'ils pénètrent sur le terrain, la bave aux lèvres. On aimerait tellement que les Dogues redeviennent samedi en quinze les meilleurs amis de l'OM…
Grimonprez-Jooris, c'est là qu'on lâche les canidés quand ils ont fini leur training. Pendant la semaine, l'éleveur sudiste Puel les prive de canigou-ronron à la bière et autre waterzooï à la poule importé du plat pays de Dany. Morts de faim, ils sont censés avoir les crocs et terroriser tout un chacun sur leur passage dans leur enceinte fétiche.
Cette saison, la taquetaquetique du sevrage leur réussit pas vraiment. Plus souvent qu'à leur tour, les braves toutous n'arrivent à mordre que la poussière. Ici, ils n'ont pas emporté le moindre morceau depuis plus de trois mois. De bonne augure, me direz-vous. Hum, pas tant que ça car depuis trop d'années, hasard ou coïncidence, l'odeur du phocéen leur file un appétit féroce…
